Marcos de la Fuente


Marcos de la Fuente.


Nace en Vigo en 1976. Vive en Nueva York desde 2017.

Poeta, fisioterapeuta y activista cultural.

Su escritura está influenciada por Cortázar, León Felipe, Ginsberg o Kavafis.

Su pensamiento por Herman Hesse, Kundera, Fromm o Nietzsche.

Su ritmo por The Doors, Massive Attack, John Coltrane o Gil Scott-Heron.

Practica la acción poética, la performance y el spoken word.

Además de conciertos, recitales y micros abiertos, organiza el Festival Kerouac de poesía y performance, en Vigo desde 2010, en Nueva York desde 2016 y en Ciudad de México desde 2019.



Del poemario METAVERSE – aún sin publicar en papel. El poema Metarealidad se ha publicado en la blockchain de Tezos –


Traducción de Sally Perret



PICASSO EN BOTSWANA


El arte es un juego

y no todo el mundo está invitado a jugar,

El arte es un juego

y si Picasso hubiese nacido en Botswana

nadie estaría comprándo postales

printadas con sus obras

en la tienda de regalos del MET,


El arte es lo que nosotros acordemos que es arte,

Y si alguien no está de acuerdo

lo llamaremos hereje y lo lanzaremos al Hudson

con una escultura de Robert Indiana atada a su pierna,


Será arte si no se hunde en el río,

Será arte si cinco ceros se ponen en fila

para entrar en tu wallet,

Será arte si huele como el oro,

si sabe como el oro,

si pesa lo mismo que el oro,


Será arte si dejas de repetirme

lo bueno que es y te paras a mirarlo,

si dejas de intentar entenderlo,

de explicarlo,


Picasso en Botswana repartiendo pulas

y en las paredes del MOMA

cuelgan pedazos de ego derretido,

sin mar,

sin gente,

Ríos de personas haciendo NO lo que sienten,

si no lo que se supone que deben hacer,

lo que alguien les dijo que deben hacer

lo que leyeron en el Time Out New York

en el Brooklyn Rail,


Suena un setinkane y alguien sopla un phala,

Picasso camina lentamente por las calles de Gaborone

mientras al otro lado del mundo,

un cuadro que no fue pintado por él

se vende por millones de dolares,

Nadie sabe quien es Picasso.



PICASSO IN BOTSWANA

Art is a game

And not everyone is invited to play,

Art is a game

And if Picasso had been born in Botswana

nobody would be buying postcards

with his works in the gift shop of the MET,


Art is that which we agree is art,

If someone doesn’t agree,

we call them a heretic and we throw them

in the Hudson with a sculpture of Robert Indiana

tied to their legs to see if they float,


It’s art if it doesn’t sink in the dirty waters,

It’s art if five zeros line up to get in your wallet,

It’s art if it smells like gold,

tastes like gold and

weighs the same as gold,


It’s art if you stop repeating how good it is

and you stop to look at it,

if you stop trying to understand,

explain it,


Picasso en Botswana passing out pulas

and on the walls of the MOMA

they hand pieces of his melted ego,

Without seas,

Without people,

Rivers of people doing what they DON’T feel,

doing what they think they’re supposed to do,

what someone told them they should do or

what they read in the Time Out New York,

in the Brooklyn Rail,


The Setinkane drum sounds and

someone plays the Phala

Picasso walks slowly

through the streets of Gaborone

while on the other side of the world,

a painting that he didn’t paint

sells for millions of dollars,

Nobody knows who Picasso is



EN LAS NUBES

Las ideas en la nube,

Las ideas en el mundo de las ideas

y no veo a nadie saltar tan alto

para poder cogerlas,

Las ideas explotando en las nubes,

Dejando fuegos digitales,

y en un loop infinito lloramos

ante la imposibilidad del pestañeo,


Confundimos las nubes cuando nos tendimos,

era el humo de un incendio,

al contemplar nos quemamos las espinas,

Ardimos en la médula

y no nos quedó más remedio

que convertirnos en dígitos



IN THE CLOUDS

Ideas in the cloud,

Ideas in the world of ideas

I don’t see anyone jumping high enough

to take them,

Ideas exploding in the clouds

leaving digital fires in an infinite loop

that makes us cry

from the impossibility of blinking


It turns out that we confuse clouds with smoke

when we lie down to contemplate

it all we scorch thorns and ribs,

We burn bone marrow

we have no choice but to become digital


METAREALIDAD (Metaverso II)

Un gramo de ethereum cae al suelo

en el baño de una galeria de arte en New York,

Dos amigos discuten sobre DAOs

en un backyard de Kent Avenue,

Elon Musk tuitea sobre combustibles fósiles

y mi roommate pierde miles de dólares


Mintéame, conviérteme en algo único,

Tokenízame otra vez

y reparte mis trocitos entre ingenieros,

Hipermetéame en una secuencia infinita

hasta la sobrecarga


Estamos tratando de descubrir

la máscara deformada tras la cual se ocultan

los estafadores de esta no religión

cuyos dioses están siendo invocados

en tiempo real y por streaming,


¿Y si los estafadores somos nosotros?

¿Y si esto no es más que un globo

hinchado entre todos?


Sathoshi Nakamoto son los padres,

Sigamos

repartiendo helio entre los mortales,


Los minotauros ya no tienen que aprenderse

el camino de vuelta,

Ahora conducen carros de caballos

sin miedo a quemarse,

creando el código de esta leyenda,

construyendo

la materia prima con la que se escriben

las nuevas realidades,


Mientras,

los artistas mantienen su pureza,

creen y crean

la pieza de arte,

la idea que se extienda

como una fina película

sobre este nivel de realidad imperante,

como la red de Hefesto ante el infiel Ares,


fango y arena será el resto,

vísceras y sangre,

cristales rotos ensamblados de nuevo

sin brillo ni donaire,


¡Salgamos de la lógica binaria!

¡Alcancemos un nuevo nivel de razón!

Discutamos hasta llegar a algo

que no somos ninguno de nosotros,

algo que se encuentra fuera de este mundo

pero que afecta a este mundo,


El hibrido aterrador por desconocido

será el siguiente paso en la evolución,


Mintéame, conviérteme en algo único,

Tokenízame otra vez

y reparte mis trocitos entre ingenieros,

Hipermetéame en una secuencia infinita

hasta la sobrecarga,



METAREALITY (Metaverse II)

A gram of Ethereum falls on the floor

of a restroom in an art gallery in New York,

Two friends discuss the DAOs

in a backyard on Kent Avenue,

Elon Musk tweets about fossil fuels

and my roommate loses thousands of dollars,


Mint me, turn me into something unique,

Token me again and

give out my little bits to engineers,

Hyper put me in an infinite sequence

until it overloads,


We are trying to discover

the deformed mask that hides scammers

of this non-religion

whose gods are being invoked

in real time and live streaming,


What if we are the scammers?

What if this is just an inflated balloon between us?


The fathers are Sathoshi Nakamoto

We continue

distributing helium amongst mortals


Minotaurs that don’t have to learn to way back,

Now they drive horse-drawn

carriages without fear of getting burnt,

creating the legend’s code,

constructing the primary material

with which new realities are written,


Meanwhile,

the artists think that only creativity

protects purity,

the main reason for creating the piece of art,

this idea spreads like a fine film

over this level of impertinent reality

like Hephaestus’s net over

the unfaithful Ares,


The rest will be mud and sand,

blood and guts,

broken glass put back together

without shine or rhyme,


Let’s get out of this binary logic!

Let’s reach towards a new level of reason!

Let’s debate until we arrive

at something that isn’t either of us,

something that is found out of this world,

but affects this world,


The terrifying hybrid because it’s unknown

will be the next evolutionary step


Mint me, turn me into something unique,

Token me again

and give out my little bits to engineers,

Hyper put me in an infinite sequence

until it overloads




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