Mónica Sarmiento-Archer, Ph.D of Fine Art from the Complutense University in Madrid; MA in Spanish from St. John 's University. Adjunct Professor at Hofstra and Adelphi Universities. Director of Bi/coa: Bicultural / Community of the Americas. She writes poetry and participates in different poetry festivals and recitals. For her support of cultural activities in Spain in 2012, she was decorated with the Royal and Distinguished Spanish Order of King Carlos III. She is also an artist, her art is part of the following collections: 2019 MET Museum, 2017 MoMA Museum, 2012 José Luis Cueva, Royal House of Spain, 2007 MOLAA Museum. She is a member of the Junior Board of the Queens Council of the Arts and the Arts Students League of NY.
Poem by Monica Sarmiento-Archer
Translation by Antonio Nazzaro
Gravity
Contracted by the gravity of another time
Frozen by the reflection of another truth,
from this hideout
reflect :
the reality I see is unreal,
it's real tho cuz i feel it
it's there.
Nonetheless - how to cross that dimension?
that scares, absorbs, hurts
an implosion of emotions
i tap into this dismembered existence
Among orphaned bodies lying derelicts,
inert
mutilate
How to come back to my reality?
Gravitación
Contraída por la gravedad de otro tiempo
congelada por el reflejo de otra verdad,
desde este escondrijo
reflexiono:
la realidad que veo es irreal,
pero es real porque la siento
está ahí.
No obstante - ¿cómo atravesar esa dimensión?
que sobrecoge, absorbe, lástima
implosión de emociones
me adentro en esta existencia desmembrada
entre cuerpos huérfanos que yacen desvalidos,
inertes,
mutilados
¿Cómo volver a mí realidad?
Fisuras
Desplazado de su lugar,
ignorado,
en cierto momento, un anciano
disfrazado de espantapájaros
apresuró sus pasos
sobre unas baldosas sueltas.
Huyó de su encierro interior
dejando en el inodoro
de la memoria de los otros,
oculto,
el rencor,
la violencia.
Tomando impulso
se elevó, girando
y con pausa hizo coincidir
su melodía patológica,
resonando el canto suave
de sus cuerdas envejecidas.
En masa, los humanos
almuerzan del fruto
de esponjosos
árboles carcomidos,
donde los recuerdos ya no explotan
las imágenes no los encienden
se difuminaron del calendario.
Ya nada hierve en su mirada
en tanto hábil
la enfermedad lo araña,
corroe su centro.
Mientras
su raíz intacta,
se conecta
a la vida.
Ese 4%
En el cuerpo
23 por ciento es materia,
73, energía,
y un resto, subconsciencia.
Los micro mundos
se suman en el universo,
y multiplican sistemas desquiciados.
En lo ilusorio del hiper-tiempo
todos somos iguales,
todos estamos hurgando en un verismo,
donde la materia estalla,
y mengua la energía.
El final es sabido:
todos terminamos
en ese espacio
donde no cabe magia
Y aún así
¿dónde y con quién quedará la memoria?
de ese incógnito 4 por ciento que llamamos alma.